31
08/19/2008
Fin del cuento
02/27/2008
21
01/31/2008
El devenir como acto de autofagia.
La diferencia entre adoquinar la mente o asfaltarla.
La necesidad de un evangelio para el pensamiento,
un sí, un no, una línea recta, una meta…
de una tumba de respuestas sencillas.
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Almanaque: el firmamento.
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Un rescindir cualquier refinamiento en las desesperaciones,
habituarse a las ficciones orgánicas, a la fisonomía del éxtasis.
Un renunciar al lirismo de las posibilidades,
a la estética en la moral.
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El pensamiento como vacuidad.
Una dieta.
20
01/18/2008
La aricmética del dolor presupone una gangrena de encajes, una disciplina de bagatelas kantianas… Un itinerario de carcoma ante notario.
Pero no un dolor heredado, sino el que inquilina en nosotros desde la adolescencia. Nuestro jornalero infatigable.
Es el peor dolor de todos los posibles pues no tiene fin (en su doble acepción: finalidad, ocaso) y gasta una gama de artificios notable.
Si nuestro corazón se ha convertido en un dispensador de deficiencias afectivas, no debemos preocuparnos. Más tarde o más temprano trabaremos amistad con él. Hasta entonces: a joderse.
19
01/03/2008
Podredumbre:
Ir quitándome capas poco a poco…
Lasqueándome
(Y no sólo la L)
14
09/27/2007
¡Qué más da cinco minutos o diez mil años!
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Para ser podólogo municipal:
si las farolas sólo alumbran su aburrimiento
si a rose is a rose is a rose
si los coches ya no son αυτοκίνητα sino coches a secas
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-Tengo la canilla izquierda llena de mierda de paloma.-
No importa:
“Todo está perfecto. El coche de tu abuela aparcado ahí delante, las hormigas metiéndose en tu pijama, las cuatro nubes, las dos guiris puretas regando… (sólo falta el gilipollas del kite-surfing.)”
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Pero esto no es Famara.
Ni Atenas.
Y aquí ya he perdido dos futuros.
Raro, ¿eh?
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La memoria se vuelve un gasterópodo famélico
y a pesar de que mis ganas de ti se expanden -sí, como Brooklyn-,
(buscándote han cubierto dos ferreterías, una juguetería y la tienda de artesanía al final de nuestra calle),
amar sigue siendo testamentar en fascículos.
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Recuerdos en formato jpg
El vaudeville callejero
Un catering sentimental
Envolver caramelos
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Pero la densidad de mi pensamiento es tan nimia que nunca llegaré al fondo de nada.
No sé.
Tampoco es que quisiera llegar a ningún lado…
12
07/05/2007
Sin omitir lo narrativo y/o poético (abstracto, pop, dadá, clásico, realista…) que ampara el desahogo, el arte es un ventrilocuismo en todas sus facetas. El artista se convida a empalmar su brazo, a entregarse a la sodomización pictórica, escrita, musicada… del píloro artístico. Y en una suerte de ortigamiento expiatorio mendiga orgasmos a la palabra, al obturador o al pentagrama en Sol menor…
09
06/20/2007
Cuando un rebaño de migas de pan
nuble el poyo de la cocina
después de rebanar nuestra ternura,
dejaremos esta melancolía fuera de la nevera
para que se pudra.
(Que el lenguaje de los forenses sea el único que le reste.)
Y el alba nos madrugará legañitas en los ojos.
Y desnudaré mis labios de otros besos
sin excepciones, sin excusas, sin excesos…
Sin embargo,
la casa siguen siendo ochenta y dos metros cuadrados de ausencia
y ni siquiera ya me escucho yo cuando hablo.
Pero el olvido continuará siendo un kibutz excelente para alimentarnos.
08
06/09/2007
Si mi corazón es un paralelepípedo cuesta abajo -sic-
abriré una zapatería dentro de un artrópodo:
sic – sic – sic – sic – sic -sic – sic
(aunque sean seven)
Se ven: aunque sea, de vez en cuando…
Imposible explicarte, explicarme
-Tout va très bien-
¿Nos agarrará el cansancio de la planète?
06
06/05/2007
Sartre, Marx, Nietzsche, Fodor, Chomsky… dialéctica judeocristiana, no más…
04
05/30/2007
Un tumulto de ventanas y aristas geometriza un paisaje de manzanas espectadoras.
La velocidad de los latidos vierte banquetes de podredumbre en la cuenca de los ojos.
Ojos que transitan de charco a charco como si buscaran su tristeza.
Pero no cabe afligimiento aqui.
Porque los relojes son laberintos y hormigueros donde se amontonan los ahogados.
Un cielo de aire acondicionado.
En las esquinas expendedores de sueños a dolar el frasco.
El hilo de sangre en la boca del metro y el asesinato del alfabeto televisado.
Aquí los pecados se pagan con tarjetas de crédito.
La esperanza se hacina en las alcantarillas de los bancos.
Respiración to take away.
Y a la basura van a dar los amores no empezados.
Pero no hay dolor, porque la vida es un sueño y su contrario.
Y en las calles holgazanean las yugulares de los ruiseñores con las raíces infinitas de los partos.
La saliva enluta los puentes y en las gargantas se plantan insectos para que devoren la ternura y la cosmología húmeda de los amantes que se siguen esperando.
Pero al llegar la noche…
Al llegar la noche los rostros con tirria y esparto protestan.
Pero la noche, aún momificada en las sombras proyectadas por las líneas rectas ¡no da abasto!
La noche… ¡Clavada al asfalto con cien mil semáforos!
Y la oscuridad se tropieza con las luces de las sirenas si los suicidios en los te quiero aún no han sido tasados.
Vértigo en los pulsos y andamios en el humo del tabaco.
El olvido enseña sus muslos en el escaparate de una tienda de segunda mano.
Se empaqueta la locura con papel timbrado y los devotos del corazón amanecen cubiertos de gusanos…
Y en el Hudson, después de acumular facturas, la primavera aparece boca abajo.
02
05/30/2007
Concatenando ardores de estómago y ciertas levedades compulsadas en un mareo por vaivénes:
Merde! Merde! Merde! Sólo la merde…
Desplazamientos anatómicos interiores, la tentación de abortarse, de vomitar un agujero en uno mismo, hacia adentro… reposar un vacío en la frente como un matasellos:
Por barco; a franquear en destino.
Fragmentos de pensamientos a los que tirar pedacitos de pan.
Los nervios como cicatrices, la pus goteando hacia los ojos en cuanto retorna la idea de una geometría sin lindes:
Un glosario de auroras se tira por la borda antes de llegar a buen puerto.
No todos son.
Hay grietas que irrigan su impertinencia:
No corta el mar sino vuela.
Rumbo a peor.
Los hermosos vencidos.
Amén.
