10

En mis veranos caen manos recién cortadas de los manzanos.

Las escupitinas se acurrucan en las estafetas de correos

y con un nudo de venas se atan las piñatas en los cumpleaños.

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Hay nueve kilómetros cuadrados de olvido

enterrados en mil pulmones de ballena

y un simposio de golosinas los días pares.

.

Tres kilos y medio de congresistas atraviesan desnudos las cocinas

buscando actrices de cabaret entre los cacharros.

La fórmula H2O NaCl reta con una pastilla de jabón

los índices de mendicidad en los peros…

-La soledad sólo es un recuerdo del futuro.-

.

Y si hay cerdos que chapotean en su propia mierda

es porque aún no conocen la invención del matadero.

09

Cuando un rebaño de migas de pan

nuble el poyo de la cocina

después de rebanar nuestra ternura,

dejaremos esta melancolía fuera de la nevera

para que se pudra.

(Que el lenguaje de los forenses sea el único que le reste.)

Y el alba nos madrugará legañitas en los ojos.

Y desnudaré mis labios de otros besos

sin excepciones, sin excusas, sin excesos…

Sin embargo,

la casa siguen siendo ochenta y dos metros cuadrados de ausencia

y ni siquiera ya me escucho yo cuando hablo.

Pero el olvido continuará siendo un kibutz excelente para alimentarnos.

V. Maiakovski

¿Por qué acumular peldaños de trigonométricos bordes para susurrarnos al oído que el amor es un burdel de letras?

¿Por qué arrodillarse líricamente para prestidigitar charcuterías fotovoltaicas en los escaparates de carne congelada?

¿Para qué deletrear besos en braille cuando nadie se aventura a criar cuervos?

¿Para qué ser delicadamente tierno -una nube en pantalones- si la flauta de las vértebras desafina los desahucios en los sueños -esos universos para-lelos.-?

¿Por qué amontonar mercenarios pedagógicos al servicio de la arquitectura si ya todos somos muros?

¿Para qué jugar a Guillermo Tell con pistola si la manzana es tu corazón?

Porque a pesar de todo, un poeta debe aspirar a la silla eléctrica si lo miserable es el bullicio de una escolástica propia.

Autoautopsia (III)

La aorta es de tamaño y forma normal. La carótida es de tamaño y forma normal. No presentan obstrucciones. Las arterias iliacas están en condiciones normales también. Las arterias mesentéricas celíaca y renales son permeables con placas ateromatosas. La vena cava superior e inferior son normales.

Recaudé cansancios en el cortex de noches escalenas mientras jugaba por armónicos jardines de teclas. -Teclas que acabé por tragarme y ahora mis jugos gástricos aporrean este réquiem.- Ofrecí cavidades torácicas huecas para que fueran amuebladas con cadencia gíglica. Al final, un matriarcado de arpías las decoran. Almacenar fracasos como constantes neperianas se convirtió en mi lobotomización cotidiana. Pero ya no sé… en la patología del recuerdo el pensamiento se enmohece. Y ya nada se presenta especialmente importante. Sólo este reciclaje sentimental: Yo, arcada impresionista en busca de lienzo usado.

Mi corazón:

Un depósito de cadáveres.

Autoautopsia (II)

Se realiza incisión en T. Los órganos del tórax y del abdomen mantienen sus posiciones anatómicas normales. La cavidad pericárdica no contiene líquido. El pericardio muestra una superficie lisa y brillante, no hay adherencias pleuropericardíacas. Ambas cavidades pleurales no presentan líquido ni adhesiones. La cavidad abdominal no contiene líquido en su interior. Las superficies peritoneales son lisas y brillantes, el omento es normal, no hay adherencias peritonales.

Enraizado a padecimientos inservibles vagabundeé ajeno a mis recuerdos. Y, como todos, busqué en los vertederos del alma morder la felicidad matemáticamente -sin saber que morder por morder no es morder al cuadrado sino hincar el diente a desgana.-

¡Un arco iris para ciegos congénitos! Y aún así, me obstiné en atrezzar mis mentiras de verdad, en adelgazar al gordo que es el calendario en espera de lo que nunca llega. Almacené sonrisas envasadas al vacío, todos los sueños del mundo e incluso perseguí el anillo de Saturno para ceremoniarme con el tiempo. Devoré amores y en mi boca también engordaron las dos palabras que debieran tener carcelero. Pero al final mis labios se ajaron.

Mis labios:

Un cementerio de besos.

 

Y en el epitafio diario: Un pésame -creo que he adelgazado tras mi último suicidio.-

Autoautopsia (I)

Si ya las mañanas son cadáveres que no veré, mi silencio será de insectos masticando muertos. ¿Qué otra cosa podría pensar en un momento como este? Además, estoy desnudo, hace frío y no consigo recordar cómo he llegado hasta aquí. No sé ni siquiera quién soy. Pero intuyo que soy algo así como la nietzscheava parte de un sueño que se agota… un sueño que va adquiriendo la anatomía de una lágrima… Pero en sueños no hay interruptores.

¡Click!

El cuerpo corresponde a un varón en buenas condiciones nutricionales y cuya apariencia es consistente con la edad cronológica de veinticinco años. Rasgos caucásicos. Sujeto de unos 180 centímetros aproximadamente, ojos color miel, pelo largo, castaño y liso. Del exámen preliminar exterior se aprecia que no hay marcas ni heridas indicativas de lesiones mortales. Hay excaso livor mortis en las zonas declives. La cabeza es de configuración normal, sin ictericia. La nariz y los pabellones auriculares no presentan exudado. El tórax presenta un diámetro antero posterior normal. Los genitales externos no presentan alteraciones…

Negro. Un vals de cuervos sin escándalos. Negro. El baile de mi lengua cuando hablo. Pero ya no me ejercito en mis tristezas. Y eso que no había desesperación que no estuviera atornillada a mi cerebro, puzzle embrión de un sonambulismo esquizofrénico. Pero nada queda. Sólo las desvencijadas sensaciones de demencia, hechas jirones a través -por culpa- de las rótulas cartesianas del olvido.

De profesión:

ingeniero de miserias.

 

Y si el día fue un polímero convexo, yo sembré en la noches mis ojos yertos -dos fosas comunes de cadáveres cupidianos.-

08

Si mi corazón es un paralelepípedo cuesta abajo -sic-

abriré una zapatería dentro de un artrópodo:

sic – sic – sic – sic – sic -sic – sic

(aunque sean seven)

 

Se ven: aunque sea, de vez en cuando…

Imposible explicarte, explicarme

 

-Tout va très bien-

 

¿Nos agarrará el cansancio de la planète?

07

Enfrentarme al blog vacío… ¡Qué Bagdag en perspectiva!

Pero no me apetece ponerme a pelear con las palabras. Les he enseñado la bandera blanca de mi lasitud.

Por un tiempo, nada de:

“… eructar parábolas con la morfología de un miércoles cualquiera, domesticar rinocerontes que implesionen viejos veranos, diptongar fracasos en los epílogos de los sucios atardeceres de mi cráneo, alucinar liliputienses con leve olor a tabaco…”

06

Sartre, Marx, Nietzsche, Fodor, Chomsky… dialéctica judeocristiana, no más…

A. Artaud

¿Cómo se impugna a un hombre hasta arrugarlo?

Hasta gastarle el líquido sinovial de sus articulaciones mentales. Refunfuñarle un mañana de bulevares y cafeterías aunque sus titilaciones estén recién planchadas y use su hojilla sólo para afeitar planos de sí mismo.

-¡Ah, pues claro que puede usted pensar y escribir lo que guste!… Pero hay ciertas cosas que deben de ser pensadas y escritas en el manicomio.-

¡Oh mi Admunsen de bañeras! ¿Hasta qué tonalidad de sangre iremos juntos?

El grosor de un tobillo bien pudiera ser una pensión para los infinitos pliegues musculares del recelo.

Tú, que desistías de arquitrabar la esencia del hombre con la masa corporal, defecaste cavidades de vigilia y singladuras de abecedaria fatiga al coagular el pulso que va tropezando en la mentira patagónica del ser.

Y gráficos cóncavos de renuncia vertidos por/hacia el vientre.

…De seguir convirtiéndome en este hechizado eterno…

La tonalidad de sangre irá hasta el negro.

Como así fue.